FLEURS MUSICOLORES

OPTIMISME

2012-01-20T17:00:21+01:00

Possible définition: Nom d'émasculé très commun chez les zinzimbéciles qui s'en vont béats d'admiration avec le dernier Chritophe Maé dans les écoutilles.

Citation : « L'optimisme des uns fait la fortune des autres » Anonyme pauvre et optimiste du 21ème siècle

Expressions :-« Garder un optimisme à toutes épreuves » : se dit par exemple d’un skieur olympique se retrouvant tout sourires et par mégarde au beau milieu d’une piste de bobsleigh.
-« Faire preuve d’optimisme » : croire pouvoir convaincre un politicien que deux énoncés + 2 énoncés peuvent bien former 4 vérités.
-« Optimisme béat » : se dit quand on passe du B au A, du Bêta qui roule en Fiesta à celui qui frime en Alpha

Etymologie :

Provient de l’interjection « hop ! » .
Sur les conseils avisés de son toubib d’époque, un roi fainéant devait chaque matin dire « hop hop hop » en sautillant pour se donner du cœur à l’ouvrage. Refusant d’obtempérer, car muet devant la beauté de sa maîtresse allongée, son doc lui dit : « d’accord, hop tu dis pas, mais alors… hop tu mimes ». Phrase qui fit le tour des cours au fil du temps et des profusions de mots en –isme, et devint, par déformation du peuple con, « optumisme ». Pour ne pas confondre avec le nom, hélas obsolète, « obtusmisme », désignant l’esprit de présidents qui aspirent à être réélus malgré leur piètre premier mandat, le mot devint « optimisme », sous-entendant par là même une vision limpide et moderne, comparable à celle d’un client d’Optic 2000 .

TRACES DE LIPSTICK

2012-01-13T17:52:54+01:00

Et sur la glace,

Poudre de kiss,

A sniffer face

A face au bis

Rue de Narcisse..

Où la conscience

Est lessivée

Sans émouvances,

Gloss en rosée

Qui glisse et transe..

Où se ramasse

Une ombre sise

Au pied de l'as

De pique et plisse

Un masque à strass..

Dans sa valise

D'oubli-silence,

Et sans hélices,

Narcisse avance

En verticances...

Et puis la trace,

En fosse impasse,

D'un bistré dieu,

S’efface au passe-

Partout des cieux..

Et les nimbus

Alors se cassent

En gai motus

Et bouche à classe,

Confort en sus..

Et la narcisse

Effleure sans laisse

Un reflet dis-

Tendu d’ogresse,

En auto-kiss..

Et sans la liesse

Et son linceul

Blanc cassé d'es-

poir par un seul

Homme, qu' elle renaisse !

FOLON D'HIVER

2011-12-14T11:54:14+01:00

J’avance en chantant, je dénote,

Au passage une fleur m’accompagne,

Ouvre corolle et mes quenottes

Esquissent orchestre de cocagne.

Au passage une fleur m’accompagne,

Et son vert tige ondule au gré

De ma saison d’espoir sans pagne,

Où l’hiver se paye un été.

Parenthèse off dans la portée

A la clé des chants magnétiques,

Où l’hiver se paye un été,

Se déniche un coin de tropique.

A la clé des chants magnétiques,

Un bouquet de nobles serrures

Et de fioles au blues électrique

Appellent en chœur un voleur pur.

Un bouquet de nobles serrures,

En vœux de clés pour feux follets,

En vœux de pieu pour mes sonnets

Coucher, se comptinent à l’azur.

En vœu de clé pour feux follets,

Je vole en draps de vocalises,

Et mon linceul a l’air parfait

D’un bonheur-né pour fleurs de brise..

MAGRITTE ET FAUX REVEURS

2011-11-23T13:48:57+01:00

Chaque homme a son croissant

De lune à dévorer

Des yeux, mais en fixant

Droit devant c’est râpé

Chaque homme a son costume

Identique au prochain,

Et le croissant s’allume

A son insu, en vain

Chaque homme a sa doublure

A portée de poignée

De mains qui se rassurent

Comme il se doit, baguées

Chaque homme a sa rigueur

Qu’il porte en pardessus,

Car il craint la fraîcheur

De la pluie qui dilue

Chaque homme au crépuscule

A porté le chapeau

De la vie qui l'encule

Et s'en mord le coeur gros

Chaque homme est inconscient

Du potentiel partage

De sa lune en croisant

Par hasard un visage

Chacun pourrait s’unir,

Se complémenter, nu,

Sans bas quartiers farcir

De compliments cossus

De fil blanc se garnir,

Fil d’Ariane en fusée,

Pour ensemble alunir

Sur un globe de plain-pied

VINCENT

2011-10-29T18:04:30+02:00

Un mariage d'un ennui mortel, et qui laissait présager d'une vie conjugale sans apothéoses pyrotechnicolores.

L'enterrement du grand-père, en comparaison, faisait figure de style olé olé, genre "le lion est mort ce soir" version techno-trance.

Vincent avait flairé les chrysanthèmes de la cérémonie nuptiale.

Au lieu de patauger dans la guimauve et les lieux communs de circonstance, il opta, l'espace d'une parenthèse off, pour l'école buissonnière et ses chemins de traverse.

Sa vie, dans un silence rêveur, il la voyait soudain non-linéaire, en courbes et pointillés de poésie ballerine, pleins et déliés sans plans ternes, points de suspension dans quelque syntaxe aérienne à ses heures.

Sa vie, il la voyait non-tracée, comme un bal de tirs ponctuels, aux antipodes des promesses monogames obsolètes, et ses lèvres, il les voyait se déposer tour à tour dans 400 cous de sirènes alanguies, lui murmurant des mélopées à damner le pape et tous ses suppôts, tous ses suppositoires propres à coincer le fion des béni-oui-ouistitis cathos.

Vincent se rêvait dandy pirate et franc-tireur à feux follets, Vincent s'espérait tout en dérapages à peine contrôlés.

Aussi, quand il revint de sa brève escapade et rejoignit par connexion de mots cons le repas de noces à l'entame , il appliqua quelques points noirs en catimini sur la robe de la mariée.

Une dalmatienne, c'est plutôt fidèle et ça fait la belle à l'appel du moindre mot-gâteau, mais démultipliée dans ses fantasmes, ça fait Walt Disney.

De quoi redonner des couleurs d'enfance à son couple mort-né, de la poudre à ses yeux comme des billes qui roulent en auto-persuasion.

SLAM 20/60

2011-10-18T15:30:19+02:00

Mai 68, il s'arrache en fleur au bitume,

Et le pavé lourd comme une putain d'enclume

Il balance aux éclopés de l'imaginaire,

Aux clopin-clopants du quotidien ternaire,

Au métro-boulot-dodo des visqueux bien rayés,

Pas drôles de zèbres aux discours pas très yéyés,

Sans chevauchées de sexe libre et sans pyjama,

Sans étalonnades aux pieds de vers Fujiyama,

Sans échevelés rêves au profil accessible

A l'homme et ses pavés lourds, ses tristes cibles..

Août 20.., il s'arrache un cor aux pieds poétiques

Et son pavé, son oeuvre en tiroir, son encyclique

Gît dans le cul-de-sac étroit de sa vie-charrue,

Bohème au creux sillon, bobo comme un boeuf aux nues,

Il perd un peu pied la nuit mais l'ennui pécuniaire

Se compte en euros, noeuds coulants de neutre pendu

Aux poutres sociales, aux apparentes poudres d'oubli du

Moche étriqué dans ses costards de principes à la mords-

Moi-l'noeud, le mioche aux voeux 68 tard est mort

Et son monde s'en fout, ça ne l'empêche pas de tourner

Bien carré quelconque et de lui payer la tournée

Quand sonnera l'heure de la retraite des vaches

A lait loin des pétards plutôt mouillés que bombe hasch !

ROCKING MOUMOUTES

2011-10-13T14:58:49+02:00

Ah…c’est bien beau d’enquêter sur la disparition des cornes de rhinocéros qui finiront en poudre pour les cas légers d’impuissance, ou en greffe dans les slips des Chinois plus gravement atteints ! Mais qu’en est-il de la perruque de Dick Rivers, subtilisée par un fan sous l’emprise d’ecstasy au Festival du Vieux Camembert Electrique ? En un an, cela fait huit fois qu’on lui en dérobe une, et il semblerait que l’auteur des faits ne soit qu’une seule et même personne. Sans doute un fou désireux de s’inventer une république bananière avec tous les postiches volés, et sur laquelle il régnerait en implacable tyran, imposant à ses rocking moumoutes l’intégrale de Mireille Mathieu au moindre tif qui se rebiffe. Je vous vois d’ici…vous me croyez sans doute en proie à quelque psychose dont j’aurais atteint le pic délirant. Détrompez-vous : mes 2 psys, mes 3 astrologues, mon radiesthésiste et mes 2 marabouts m’assurent que tout baigne et tout roule pour moi, mais qu’il vaut mieux prévenir que guérir. D’où ma poursuite des consultations. Mais pas à travers les rues du canton, ni en filature indienne comme l’été de Joe Dassin. Non, trop ringard et trop slow tout ça, mon jeudemoteur ne carbure plus à cette essence . Alors au tournant, je vous pose une question sans détours : la lactose provient-elle oui ou non de la voie lactée ? Si oui, qu’adviendrait-il alors de notre lait quotidien si cette voie céleste venait à souffrir d’extinction ? La traite des vaches en serait-elle affectée, voire vaine, et serions-nous condamnés à la verveine au petit-déjeuner ? Les bébés, même aveugles, se verraient-ils houblonnés dès le biberon ? Le Prince Charles serait-il simplement moche et plus laid ? La chanson Lay Lady Lay de Bob Dylan s’intitulerait-elle autrement pour les francophones ? Si vous daignez m’apporter toutes les réponses à ces questions prégnantes, vous gagnerez 8 perruques de rocker avec bananes gominées en sus, sinon c’est tintin. Et sans la houppette !

AVEC ET SANS

2011-10-05T15:05:20+02:00

Avec toi le sexe,
Un coucher de soleil
Et la lune en réflexe
Entre deux rayons veille

Avec toi la baise,
Un rocher qui prend feu,
Mille éclats dans la braise
De ton cul, de tes yeux

Avec toi l'amour,
Un clocher sans le son,
Vibrations pour un sourd
Popol qui en dit long

Avec toi la mort,
C'est un lécher d'extase,
Qui se chante en nos corps,
Concert à métastases

Et sans toi l'amer
A sécher, l'oraison:
Des bouteilles à mots clairs,
Maux dedans à la con

TETE HAUTE

2011-09-30T14:53:29+02:00

Je rêve, et quand même il ne pleut que du sang. Le sang des chiens qu’on oublie aux virtuels abattoirs, et pas par hasard. Chiens à forme humaine et inversement. Qui, à trop ramper sous les brimades insidieuses, n’ont plus la bave de vivre, ont perdu patte blanche pour faire le beau.

Je rêve d’un ailleurs de cathédrale aux vitraux d’espoir, aux porches illuminés comme le grand soir d’un Noël éternel.

Ici ou ailleurs, je continuerai de rêver, tant que mon esprit fera des bulles en slalom entre balles et postillons des maîtres-chiens de chasses aux abois pour des noix.

Je crèverai la gueule ouverte et la bulle éclatée, s’il le faut, mais jamais auparavant n’abdiquerai de mon petit nuage rose. Luxe de faux aveugle ébloui, qu’épousent les poésies des grimoires et du maquis, la poésie rouge-gorge et la poésie rouge rubis.

BANDE DE CONS

2011-09-13T14:56:36+02:00

- Con cherche texte pour se situer

- Con cherche primé à la casse pour faire passer la pilule

- Con cherche vingt culs pour dire Amen

- Con cherche cierge pour vendre la mèche aux locataires

- Con cherche cerf pour faire un boeuf

- Con cherche vol pour noces au juste ciel

- Con cherche Seledise pour faire à Bonentendeur salut

- Con cherche Fucius pour paraître moins con

- Con cherche sensuelle pour poli-triquer correct au lit

- Con cherche saule pour atténuer ses pleurs

- Con cherche Chita pour faire le linge et la vaisselle des mâles singes

- "Con" cherche "quelque" pour faire "quelconque"

- Con cherche pote pour se faire en duo Lady Marmelade

- Con cherche te partiro pour compléter la chanson

- Con cherche pagne pour jouer à Jane et Tarzan

- Con cherche cul rance pour faire son beurre

- Con cherche vocation pour se présenter

- Con cherche Cubain pour se havaner sans bague

- Con cherche verge pour opiner du chef à deux

- Con cherche geai pour envol sabbatique

- Le dernier des cons cherche bas pour mourir la tête haute

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EN PELERINAGE

2011-09-30T14:50:26+02:00

Il était un moinillon, sur le chemin de Compostel, avec pour seul bagage une espèce de missel.

Rien ne l’attendait, rien ne le guettait, sinon une solitude de rat mort.

A l’écart d’un troupeau de pèlerins fuyant sa tonsure comme une auréole de Lucifer, il se récitait des psaumes étranges et balbutiait quelques cantiques aux oiseaux.

De temps à autre, un des marcheurs pénitents se retournait tout en ricanant de son allure au croupion tortilleur. Car il dansait, l’énergumène ! Du moins, il sautillait, comme en danseuse hémorroïdaire.

Nul ne savait pourquoi, mais quand une rafale de gaz intempestifs menaçait de le propulser à hauteur de la grappe pèlerine, il se réfrénait, prenant la position du lotus dans quelque talus de fortune, au mépris des fourmis rouges et coléoptères à fouineuses antennes.

A vrai dire, ce moinillon dans sa tunique safran n’avait rien de très catholique. Et son sourire éternellement béat en agaçait plus d’un.

C’est alors qu’au détour d’un sentier bien raide, une vioque en repentance d’adultères à répétition ralentit le pas, puis, se saisissant d'un couteau suisse, lui dit : « Tiens, si on se faisait une boîte de cassoulet froid ? C’est pas encore Carême, ma foi, mais j’ai toujours été en décalage horaire dans ma vie de bohème ! »

Le moinillon ne pipa mot, flairant des coups de langue râpeuse en perspective et des « je te tiens tu me tiens par la barbichette » en guise de préliminaires.

« T’es sourd ou quoi ? » , renchérit la vieille mal rasée mais plutôt rasoir,« ça rend sourd, c’est vrai, mais vaut mieux ça que se taper des p’tits bouddhas !».

Alors le tonsuré lui lâcha, d’un ton plein d’assurance : « Om mani padme om , salut à toi, ô joyau dans le lotus ! Ton cassoulet, tu peux te le carrer où je pense, et me laisser méditer en paix sur le vide existentiel ! Si j’accomplis ce chemin crucifictif en votre chrétienne compagnie, mais en retrait bien réel, ce n’est pas pour zieuter ton cul de nonnuche à distance en me privant de ses vapeurs si chattes et son fumet d’entre-deux tout en vœux pieux de zobédience, histoire de ne pas céder à la tentation de mains baladeuses au panier fleuri de bestioles à bon dieu peut-être, mais c’est pour vous soustraire à mes flatulences de vache normande qui m’ont déjà valu six renvois de communautés bouddhistes auparavant. Je me suis fait par ailleurs interdire moi-même de l’Internationale des Temples pour ne plus replonger dans ce plaisir coupable d’engazer les lévitateurs en herbe et, à la longue, en gerbe. Alors on m’a conseillé Saint-Jacques et ses coquilles, où, en compote je finirai mon existence de mollusque mal réincarné.»

La vieille se tira trois poils, et en conclut dans sa barbe : « Je vais me farcir ce moine à la première occase avec mon couteau. De toutes façons, il ne se dit pas chrétien, le péché sera donc moindre. Et une marche aussi chiante et crevante en vaut bien la récompense. A l’arrivée, Dieu m’absoudra ! »

CHANSON SANS REFRAIN

2011-08-17T15:21:19+02:00

Les cheveux De Rebella,

Nocturne cascade à rêves

Où tremblants, mes jeux de doigts,

Trahissent un vide où je crève.

Les cheveux de Rebella,

Claque au vent d'hiver-j'expire,

Dont le charbon par gros froid

Me tisonne au temps d’écrire.

Les cheveux de Rebella,

Miroir ondule idéal,

Mouroir adulé parfois

Par le sage en bacchanale.

Les cheveux de Rebella,

Ça tombe en rideaux de pluie

Sur ma page où le blanc cas-

sé se casse en Lotusie.

Les cheveux de Rebella,

Mon encre aura la couleur

D'un éclat chinois sans loi,

L’anarchignon de mon cœur !

Moi et mes frères à la trompe mutilée

2011-08-17T15:20:53+02:00

Mon frère Alexandre-Philippe, à la trompe mutilée, me dit un jour: «Vois ce monde, comme il est paisible et beau. Ecoute le gazouillis des oiseaux, enivre-toi de musique et goûte aux plaisirs simples de la vie; sème à tous vents tes petits grains de poésie, cueille l’amour et sa rosée printanière, ouvre grand tes papilles aux fragrances et saveurs de notre petit paradis. Mais de grâce, arrête cet insupportable tic: à force de te tirer sur la trompe, tu vas finir par marcher dessus ! Tu as certes une mémoire d’éléphant, mais pas le calibre. Tiens-toi donc plus tranquille avec ton mètre soixante-huit de silhouette androïde ! Reste à l'ombre en ce parc fleuri et surtout n’en sors jamais. Car ne l’oublie pas: tu fais partie d’un millier d’élus xénosilutiens dont la planète a implosé peu après votre exode. Nous t’avons adopté sur cette Terre et dans notre famille par bonté pure. Nous te considérons désormais comme un membre à part entière.»

Mon frère Raoul renchérit: «Mais pour ceux qui vivent au-delà du grillage, t’es rien, tu vaux que dalle, tous des xénophobes qui peuvent pas blairer les spécimens de ton espèce à la mords-moi-l’neurasthénique ; alors fais pas chier et ne fiche pas la honte à toute ta famille, Elephantman, sinon on t’emmène à la foire et pas en tant que spectateur, ça nous mettra dans les épinards du beurre.»

Depuis lors, je vis cloîtré entre la grisaille d'une aide-soignante acariâtre, un ciel barbant à la longue et des arbres en carré pour seuls horizons. Avec ma mère adoptive et mes frères à la trompe mutilée qui me rendent visite une ou deux fois par an, histoire de se fendre la poire en me filmant pour un machin qu’on appelle Youtube.

DANS UN MAGASIN DU CAIRE

2011-08-17T15:21:45+02:00

Dialogue entre deux statues en vitrine: Toutankhamon et Néfertiti

T: Ecoute...moi, tous ces mecs qui font du lèche-vitrine, ça m'énerve ! Ma tête à couper qu'ils ne viennent que pour toi et ton profil dénudé. Ca les fait saliver tous ces vicelards !

N: Ce que tu peux être bête parfois, avec ta tronche aussi figée qu'une chanteuse coulée dans le botox ! Ta jalousie te jouera des tours. Si j'étais si appétissante, ça fait déjà longtemps qu'on m'aurait achetée.

T: Tu n'as rien pigé ! Toi, tu es la statue témoin. Ce sont tes doublures qu'on achète, et elles sont stockées dans l'arrière-boutique.

N: Quooiii, on a osé me cloner??

T: Tu te croyais unique, hein? Et bien non ! L'erreur est statuesque, comme aurait pu le dire César le compresseur pour ciné-stars. Tu n'es toi-même qu'une réplique aussi, mais je t'aime.

N: Et toi?

T: Moi idem: je sors d'un moule à statues; on est tous deux de fabrication industrielle.

N: Ca alors, tu m'en bouches une brèche ! Il faut en finir. J'ai envie de mourir enfin... mais ne peux point. je voudrais me briser en mille morceaux, au moins ceux-ci seraient-ils originaux !

T: Tu n'as qu'à prier pour qu'une grenade nous tombe dessus: on n'est pas loin de la guerre civile, paraît-il !

N: Ne parle pas de bonheur, je vais encore déchanter si rien n'arrive...

T: Et bien ferme-la en attendant, ça me fera des vacances !

L'OISEAU-LYRE ET LE PIERROT

2011-08-17T15:22:01+02:00

Un pierrot lunaire au soleil se les gelait dans le plus simple appareil, quand, soudain, un oiseau-lyre à plumes hirsutes vint le décoiffer, battant de l'aile en catastrophe et gazouillant des apostrophes.

Le pierrot, rare oiseau qui plie aux vents mais ne rompt pas la conversation, s'enquit des couacs de l'oiseau-lyre et lui proposa de l'accorder, moyennant une plume trempée dans l'azur pour se bleuter le coeur.

L'oiseau des îles ôta de son panache un bébé plume et le tendit au pierrot, peu désireux toutefois de se faire un mini-bleu.

"Que ferais-je avec cette minable plumette, espèce d'oiseau clown triste !", dit le pierrot. "Le bleu que je veux doit en mettre plein la vue à l'oeil lunaire de la nuit cyclope et ses paillettes étoilées ! Prête-moi ta plume la plus auguste et je t'accorderai la lyre !"

C'est alors qu'il arracha la plume du contre-ut, réduisant l'oiseau-lyre à un oiseau tout court, car sans la plume en question, l'instrument se volatilise.

Complètement délyré, l'oiseau des îles fondit sur le sexe du pierrot pour lui picorer les graines orphelines; mais ce dernier, plus réflexif que réfléchi, eut la présence éclair de placer la plume comme en bouclier, croyant parer les coups castrateurs du bec en folie.

Ainsi fut inventé le parabec, dont aucune autre trace ne subsiste dans l'histoire du monde, ses oiseaux des îles et ses asiles.